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25 abr 1959
Uma senhora
Paulo Mendes Campos
Manchete
Dia 29 de novembro era aniversário de dona Estefânia, minha avó. Ganhava sempre um vestido novo, escuro de bolinhas cinzentas ou cinzento de bolinhas escuras. E tinha início a faina espetacular do almoço comemorativo. Era uma criatura doce...
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27 dez 1958
Oração aos moços
Paulo Mendes Campos
Manchete
O professor Mira y Lopez criou um neologismo para uma arte (ou ciência) nova: eugeria, velhice feliz. Os gregos, que dispunham dos dois elementos dessa palavra, não tiveram o otimismo de juntá-los. Sabiam que a única forma de fazer a felicidade...
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Pedaço de pau
Rubem Braga
Domingo, manhã de sol, na beira do Sena. Faço um passeio vagabundo e olho com preguiça as gravuras de um bouquiniste. Há um homem pescando, um casal a remar em uma canoa, o menino sentado no meio do barco. Há muita luz no céu, nas grandes...
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O estrangeiro
Rubem Braga
Eu acordara cansado e triste; saí para a rua, o céu estava cinzento e sujo, e um vento frio me atacou na esquina. Em qualquer outro dia isso não teria importância, mas não deviam ter-me dito que este era o primeiro da primavera. Bonita...
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44, rue Hamelin
Rubem Braga
A pior coisa que se pode dizer a meu respeito (entretanto desmentirei) é que não li Proust. Posso perfeitamente em qualquer salão discorrer sobre Swan, descrever Combray ou Balbec, falar de Albertina ou da senhora duquesa de Guermantes — mas...
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Em Paris
Paulo Mendes Campos
O poeta brasileiro que nem eu, vivia então em Paris. Depois de ter trabalhado a angústia durante muitos anos, chegara a um estado de intangibilidade quase absoluta: a dor que vem de dentro não o tocava mais, só a dor que vem de fora. Pequenos...
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Paris
José Carlos Oliveira
O Aeroporto de Orly estava cercado de neve. Antes de vê-la, o francês ao meu lado opinou que seria geada. Depois, olhando pela janelinha do avião: “Não é geada, não”, disse ele, “é neve mesmo.” Era neve provocada artificialmente para...
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Dois escritores no quarto andar
Rubem Braga
A última crônica de meu livro Um pé de milho é sobre a rue Hamelin, de Paris, “onde morreu Proust”, faço notar doutamente, e onde vivi eu. Ao escrever aquela crônica eu ouvira cantar o galo, mas não sabia onde. Digo ali que “onde Proust...
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As velhinhas da rue Hamelin
Rubem Braga
Rue Hamelin, onde morreu Proust. Ali pertinho é a rua Lauriston, onde morreram muitas outras pessoas menos conhecidas: ali era a casa das torturas da Gestapo. Mas na rue Hamelin há coisas imortais: suas velhinhas não morrem nunca. Há aquelas...
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Visitando Marie Laurencin
Rubem Braga
Devo dizer que Marie Laurencin foi uma decepção para mim? Talvez não tenha esse direito. Quando Louis Wiznitzer me levou ao seu ateliê eu lhe dizia, no táxi, não ter entusiasmo pela pintura dessa mulher. Mas há um lugar para Marie Laurencin...
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O Sena corre sob a ponte
José Carlos Oliveira
A minha fada madrinha, Maria, minha bastante procuradora na vida e depois da morte ― pois ela responderá por mim quando eu já não estiver aqui ―; à Maria mandei uma gravura de Magritte e este aviso desalentado: "Pois é, estou encalhado aqui...
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Cadê meu bistrô?
José Carlos Oliveira
Tarde ensolarada, temperatura agradável. Ando pelos bulevares, descanso nos bancos de praça, espio as vitrinas das lojas. Esta é a maneira tradicional, dir-se-ia mediúnica, de receber o espírito de Paris. Não é uma cidade para o turista...
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Solidão, solidão
José Carlos Oliveira
Minha solidão atual resultaria absurda à luz dos números: em Paris há 590 mil mulheres solitárias! Mulheres de todas as nacionalidades, de todas as idades, pobres bolsistas ou ricas herdeiras escandinavas. Nos trens elas vão pensativas; nos...
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Bonjour, alegria
José Carlos Oliveira
Comi um magnífico cassoulet de gigot no Balzar, e fui andando a caminho do Sena, batido pela brisa gelada do meio da tarde, sob um céu azul esmaecente que as nuvens gordas já vão cobrindo, prenunciando a chuva. Atravesso o cais de Montebello e...
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20 mar 1965
A vida é estranha
Paulo Mendes Campos
Manchete
O poeta meu amigo, brasileiro que nem eu, vivia então em Paris. Depois de trabalhar angústia durante muitos anos, tinha chegado a um estado de intangibilidade quase absoluta: a dor que vem de dentro não o tocava mais, só a dor que vem de fora....
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A moça feia
José Carlos Oliveira
A Lúcio Cardoso, uma vez, perguntaram por que escrevia romances, e ele respondeu: “Porque não tenho olhos verdes”. A Jean-Paul Sartre, quando lhe cortaram os cachos, acometeu a suspeita de ser um monstro. Helena Morley, na adolescência,...
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Sobre corações
José Carlos Oliveira
O coração tem razões que a própria razão desconhece. No coração (assim se convencionou) é que pulsam as paixões. O amor, o ódio, a nostalgia, a fé. Abro o peito de um homem e nele coloco o coração de uma mulher. O corpo humano tende a...
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O drama do marido baixo
José Carlos Oliveira
Ontem, ao voltar do trabalho, cumpri como sempre o meu ritual vespertino. Tirei o paletó, afrouxei a gravata, preparei uma dose de uísque, sentei-me na cadeira de balanço e comecei a bebericar o divino fortificante escocês. Essa cerimônia...
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A mãe dos hippies
José Carlos Oliveira
Conheci a menina quando estava com 14 anos. Agora, tem 18. É bonitinha, miúda. Separada do marido, a mãe trabalhava para dar à filha um padrão Zona Sul: bom colégio, conforto, roupas moderninhas, mesada para o Bob’s. Finalmente apareceram os...
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Vinheta
José Carlos Oliveira
As meninas se dividem em dois tipos: aquelas que já sabem e aquelas que ainda ignoram que ser menina é algo transitório. As que ainda ignoram passeiam despreocupadas, sem pernas; as que já sabem andam ciosas de suas pernas, e dão pulinhos para...
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Na estação
José Carlos Oliveira
Consideremos, num banco de estação rodoviária, uma jovem mãe sentada, serena, com o bebê nos braços. Dorme o bebê, e o ônibus em que viajarão chegará, digamos, daqui a cinco minutos. Conhecendo o horário das chegadas e partidas, a mulher...
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